l'atelier dixit

1.

2010-06-08T11:36:00.003+02:00

ce contenu
compressé
dans gorge

qu'on ne peut
épeler

qu'
avec

du gravier
syllabique

pour égratigner
le marais

une série de dents
sonores
pour rompre
la plaine

découper une aile
dans la paroi

faire circuler

ce poids rouge
sous pierre

2.

2010-06-08T11:27:00.003+02:00

dénivelé
de l'esprit
au corps

ce qui dévale
se brise
et
ricoche depuis
l'air ambiant

pour se planter
là
dans le mou

on loge des échardes
et des empreintes de feu

on est
sourd au timbre
de la langue
sous chair

caisson de temps
ou le temps même
se nourrit
de silence

néon de l'os
coupé
de sa lumière

appendice

2010-06-04T15:08:00.006+02:00

depuis combien de temps je me sens seul ?
qu’est-ce que je fais pour être moins
seul ?
combler du vide a-t-il un sens ? (X 2 ou ad libitum)

combler le vide et pour autant encore le
vide !
depuis le temps que je me sens vide ?
des mots pour dire tout ça des jolies phrases de poésie des presque figures de style,

mesdames, mesdemoiselles, messieurs, voici ma façade :
ma façade aime rire elle est sympa ma façade, super sympa
elle est couleur elle est chaleur elle est planteur elle a une vie sociale riche et agré able
ma façade se bourre régulièrement la gueule pour
oublier (croit-elle) ma façade rentre seul(e) le soir mais ce n’est pas grave
mieux vaut être seul(e) que mal accompagné(e), se dit ma façade
avec un mouvement approbateur de la tête
elle a plein de projets utiles et inutiles à mettre sur pieds
[ dont un roman-photo suite à des vacances en Espagne -Teruel-, incluant les visages et postures de Mélina et sa copine Charlène ]
inutile ? utile ? fuck off elle ne sait pas ce que ça veut dire (et pis il lui a fallu 3 cours pour comprendre le tarot mais ça y est, merci les filles)

ma façade n’aime pas les conflits mais qui aime les conflits ? ma façade se demande bien
artistiquement ma façade se positionne c’est important d’avoir son avis, sur tout;
plus encore de le donner
c’est important pour elle de se différencier
elle est aussi con quelle en a l’air ma façade n’est pas plus con que les autres
elle se répète ces choses-là qui
font avancer dans la vie
elle sait combien la vie d’ailleurs n’est pas facile tous les jours
mais elle s’en fout !! ma façade est elle-même qu’elle croit encore (quelle naïve, celle là)
elle aime bien boire bien manger elle pense parfois au régime mais comme
elle arrête de fumer elle trouve que c’est déjà pas mal faut pas abuser non plus

dans ce texte qu’elle appelle un poème voici la seule chose véritable
qui mérite que je la dise en la pensant :
ma façaaAAade a une trouille bleue
d’être pau mé(e)
de passer à côté de sa vie
de se planter et vous ?

depuis combien de temps je me sens seul ?
comment on fait pour être
moins seul ?
combler le vide a-t-il du sens ? (X 2 ou ad libitum)

(angle plat)

2010-06-02T21:57:00.000+02:00

brûlés
à la page soliloques
à plusieurs détecter
les naufrages à même l'ennui
déchirés
vidés par l'absence et c'est pas beau à voir
sept façons de s'aimer
ne jamais savoir quand tombe le sommeil
...on nous parlait
de subvenir

j'étais absent du possible

brûlés
revenus sur nos pas
les arcanes pourtant trop vite
qui aurait cru
nous en pleurions de ces arcanes
(17)
impératrice diable jugement lisait-il
si le regret la présence
alors fuyons savoir attendre
très lentement

ici
on se dérobe
on a comme un tabouret
coincé dans la gorge

brûlés
langue à part
que de courses folles
sur la nudité
et bien plus encore

(angle mort)

2010-05-30T14:50:00.001+02:00

que fouinais tu ma cambrure
toujours à l'angle du vide
là l'étroitesse décline
ton identité
ta peur la civière
immersion le cendrier qui
m'accompagne me rend
la pareille

broken (346766)

2010-05-17T11:53:00.000+02:00

broken flesh and
broken bones:
nous avons joué nos corps
veillé
la petite mort
que nos sexes avaient tressée
dans le souffre

broken flesh
& broken hair:
nos mâchoires dessinent des visages
dans la parole
sculptent des silhouettes
dans la terre

broken words et
mains cassées:
nos vertèbres se sont scindés
sous le feu renversé
de ta langue étrangère
à ma nuit

broken dreams
et dents de lait:
et je nouerais treize noeuds
aux cordes
pour mesurer l'ampleur
du désastre

...mais mes os n'ont de voix
que dans le cri
d'un spectre...

De travers

2010-05-04T08:18:00.000+02:00

J’ai…tout…dans
L'étroitesse...d'un râle

Ravalé

Le sable
Le sel
Les roches et le bois des naufrages
Le fiel de notre été

Et même en marge de voix et de cœur
Les lambeaux de ton ombre infidèle

sans titre énième

2010-04-27T09:10:00.002+02:00

sur quelle délivrance
je n'arrive pas à
tomber

tout maladroit que je sais
être

à l'angle

2010-04-22T14:57:00.001+02:00

1
sentiment pénible
d'aucune particule réelle
vous avez été plusieurs
à l'Angle
le rien c'est la chose
mais un surcroît
de vie

c'était un angle étroit tout plein de vide

2
je et tu
c'est encore
un angle impossible
le vide souverain

nous mettions
trop de poumons dans
le vide

3
L'usure
et trop de cendriers remplis
inconséquents s'alarmer
subvenir constituer
ciel dont on n'a pas le temps
vide ou néant essaimer
boisés nous étions
malheureux du voyage
et sans fard un rhum blanc
nous apprenait le rite
je lisais quelque chose
d'un sismographe

inversion

2010-04-09T02:46:00.004+02:00

avec le fil

tisser la corde

et avec la corde

s'attacher

à soi-même :

avec l'inversé

ou toi, ma parole

et toi, ma bouche ;

je suis le double

de ma main

où apprendre à mieux me taire

ou devenir miroir de ce silence

qu'en moi je brise

toi, l'inversé,

et toi, ma main,

tu es l'insensée,

et sous le soleil

tu danses avec moi

Là

2010-04-03T20:30:00.002+02:00

Celui qui n'assumait pas son poids de chair
L'inconnu du dedans
Et le noir du bout des gestes

A inventé Dieu

Celui qui refusait l'odeur
Du sexe humide de la terre
Prête à recevoir l'orage

A inventé la honte

Celui qui posait un oreiller
Sur un poème
Rayait les images et peignait en blanc le corps des mots

A inventé le silence

Celui qui vivait les yeux levés en attente
Du ciel

A inventé l'illusion

Celui qui regarde le mur sans fuir
Celui qui tend son bras dans la masse
Celui qui respire la limpidité du monde
Celui qui ose imbiber l'air de sa sensualité

Celui-ci est libre
Pour lui seul la surface est profonde

en croix

2010-03-31T14:38:00.004+02:00

Et on s'invitait

à la table

il y avait la mort

et tout

ce qui te précède

pour se contredire

il eut fallu

que je parle

on en mangeait

du silence

puis

m'avortais

(jusqu'à plus soif)

nous n'étions pas seule

mais

il y a désormais entre nous

la centaine d'espace

et le combat impossible

que de marcher

sans titre

2010-03-05T18:59:00.002+01:00

de savoir jouer
entre les lignes
les forces les faiblesses de
savoir jouer
(aux)
turbulences les travers de
mesurer
les faiblesses
ET les forces
de savoir puis
respirer à temps être à sa propre mesure
de savoir
aimer
un homme / une femme, un chien / une plante verte
dans ses âpres aspects précisément
diriger quelle force vers quelle autre force

En bordure

2010-02-21T10:21:00.002+01:00

Le phare du couchant
et
Nos corps couchés sur

son ancre
de terre

-L'instant sourire-

A faire le plein
d'eau et de ciel
d'or et d'onyx

La lecture de tes silences
dans les effluves de tes soupirs

Tes reflets dansant sur les flaques de sang solaire ou de cendre d'éclipse

-L'instant fragile-

Une poignée de sable lancée dans la lune

Ma bouche se referme au passage de la brume

Juste
Assez de feu

La torche d'un rêve pour entrer dans la nuit

déroute

2010-02-20T14:31:00.002+01:00

à Frédéric Boyer,
aux techniques de l'amour

Subvenir aux anges
il le faut

c'est toi
dont
je perdure
et le membre s'agite
à l'intérieur de ma voix
quelqu'un nous gouverne
mais l'amour
une application physique
un nuage
ta définition

(il y eut dans mes torts une absence, le souvenir de dire toujours le contraire du coeur)

c'est le besoin qui nous subvient
pas l'inverse
ce n'est pas nous qui courons à la perte
c'est la perte qui nous court
qui nous poursuit
(il reste toujours des délits à commettre)

je n'ai de cesse
d'aborder le froid
sa fureur

subvenir à nos anges
il le faut
subvenir
à la faute
son entrave
le devenir

il y a une image un système de coulisse

une fougère nous suit
inlassablement
mais
maintenant
je la distingue

au devant de
à défaut de

c'est toi
dont
je perdure
(...)

Eiffel

2010-02-03T16:18:00.001+01:00

On ne finira pas fragmentés
Ni en électrons ivres
Ni en éléments censurés d’une équation du hasard

Le cœur pesant de lumière
La balance penchera du côté de la Terre

Les blancs de nos yeux cousus les eux aux autres
On brandira les couleurs
D’un même regard
Dans une seule direction

On montera
Une tour d’os et de chair
Pour humaniser le ciel

Et les étés seront poivrés des grains de nos diverses beautés

Petite Eiffel dressée dans le temps
Née du croisement de nos doigts
Petite tour d’ivoire
Petite fée aux prétentions phalliques

On a démantelé les âges métalliques
Enrayé les circuits et brûlé les champs numériques
Assez de la noirceur du règne des richesses assassines
Nous voilà l’âme ardente et assainie
Le chant du corps retrouvé

Le sang est l’or le plus précieux
Les nuages l’ont compris
Ils s’abreuvent du feuillage
De cet arbre de Vie

Petite Dame aux pieds plantés dans ta planète
La sève de la flamme n’aura rien d’éphémère
Et tes muscles se tendent
A tous les étages du cosmos

Tes bras d’accueil
Tracent des arcs-en-sève
A travers l’armature de ta jupe
De petite fée
Comme des petits effets d’espoir ailés

Quand l’antenne de l’Esprit
Sortant de ton crâne fêlé
Echange des signes
Avec les cimes des soirs

(fragments)

2010-02-03T00:01:00.013+01:00

que de moissons évanouies, au milieu du sable ;

toujours autant de sentiers affamés au sein de l'oubliée,

tandis que résiste la terre promise ;

sème l'humanité au creux de ta main

gestes lents, corps noueux, bleu, la main prolonge la ligne s'enfonçant dans le sol, traces et signes dans la dune, elle domine, la dune, elle surplombe la chaleur suffocante et se couche à plat ventre face à l'horizon, assommée de lumière. Un souffle, par rafale, soulève l'air rouillé, brise le regard vers la crête - une autre ligne qui propose un duel - le vieil homme (peut-être fut-il sourcier, chercheur d'or ou simplement le bassin versant du désert) écrit tel que son père avant lui, écriture soudaine au coeur du minéral ; dans l'orange du sable, un autre mot jaillit (aman/iman, un pluriel de sens) ; et nous lisions dans la dune, et le soir tombait, et nous avions gagné la fraîcheur de la pierre, emmurés par les prémices du reg, relief brûlé, fut-il four, fournaise, monstre oxydé geignant, étouffé maintenant. Entre les parois, sur la terre, la poussière, nous nous allongeons dans le lit antique d'une rivière asséchée sur la langue, harassés, secs, la tête à même la roche avec gravée au dedans l'empreinte d'une fougère, souvenir luxuriant, miraculeux. Je me souviens que là-bas, derrière la dune qui longe la falaise, une autre dune se penche, je me souviens qu'en filigrane la caravane passe et s'évanouit la parole de l'imuhar ; souviens-toi que le hajj est sorti du désert ; nous écoutons attentivement le frottement du vent sur la pierre, une grande carcasse brinquebalant une cohorte de peuples à la recherche du sel sur la langue, guidée par une piste bornée de pierres muettes

derrière le miroir,

je n'ai pas trouvé l'envers du décors,

juste une opinion différente du monde :

ne serait-ce que la cécité jamais repliée de la bouche

et nous marchions face aux bordures du soleil - où s'effacer

si sombre encore le désert, épines au front, tu as le visage baigné de sang, même tes mains parcheminées se refusent aux saillies de ta présence - tu creuses l'horizon de tes bénédictions

marchons, cheminons, comme gravir pas à pas les débords et toute cette lumière qui brûle l'oeil entame le sentier ; nous sommes pierres pourtant et tutoyons à haute voix l'insoumis

aphone je n'ai pas le courage de faire un soliloque,

un discours pour les sourds ;

est-ce une seule goutte qui s'évapore entre les pages ensilicées,

c'est un jeûne rongé de mots épars, un monolithe de plomb

en marchant dans le lit asséché des classiques, la bouche drapée d'un calfeutre et rejoignant l'exode d'un peuple irradiée par l'apocalypse, les pas brûlés par le soleil, avec à perte de vue les vagues antiques d'une tempête fossilisée, nous sommes désormais un élément liquide dans la gueule béante du désert, à la recherche de l'eau dans la langue dépoussiérée de l'imuhar, après qu'elle fut transpirée

tout ce corps est plus que du calcaire,

il est un oeil épié, bousculé par un trou dans le regard

la porte pour le hajj, l'odeur primitive du sol, chaleur suffocante, encore, sous tes pas. Les minarets se lamentent (allah akbar hurle un haut-parleur). Troupeau d'abord surgi de la poussière, ils se ramassent autour de la mosquée, blanche, éblouissante.

Après, ils entrent en communion, tous, soudain infirmes, et je les aime quand l'air se gonfle de leur prière, je m'abandonne dans leurs territoires, leurs déserts ; tous, échoués et insulaires, avec le vertige de l'oeil, je les aime

tu brûles une page au seuil des caresses tifinâgh,

tu glisses les cendres de ton livre dans le cortège de ceux

qui passèrent ici avant toi

toulouse, novembre-décembre 2004

révision janvier 2010

Toiles de rêve

2010-01-25T21:06:00.000+01:00

Des étoffes d’étoiles
Et des draps irisés
Tirés sur les toits du temps
Depuis les mats des vents

Des voiles d’éveils et d’argents
Défilant
Sur l’eau bleue du soir éteint

Des reflets de pensées
Glissant
Sur le miroir de la nuit

C’est la brume intense et légère
De tes ailes oniriques

Des nappes d’étincelles magnétiques
Qui
Survolant le silence
Dévoilent des volutes
De vérités inouïes

alentour

2010-01-16T17:29:00.000+01:00

porter un aspic
à mon sein
telle Cléopâtre

qu'est-ce que la scorie?
-décisionnaire du souvenir
il t'a manqué l'étreinte
pour me concevoir

j'attends mon chamane
pour l'instant il ne tourne que
sur lui-même

toi et
l'orage
en dyptique

et les faucons que j'apprivoise
dans la nuit

nous serons ivres
il y aura
l'humide soupir de tes lèvres
ce qui dérobe les membres
de leur identité

il y a désormais
entre nous
la centaine d'espace

j'ai le sourire hagard
et l'insomnie alchimique
l'envie invisible
la douleur silencieuse

des mots ont disparu
du langage
et ton odeur invisible
s'est emparée de mon ombre

c'est toi
dont
je perdure

aboutir
à la hanche
le reste du souffle
tout le souffle-

j'ai banni l'alentour.

2010-01-08T14:15:00.001+01:00

j'aime quand
tu t'ériges
tu me donnes
la soif fabuleuse
de ce qui jaillira

Rois, Reines

2009-12-30T11:40:00.001+01:00

Ce sont deux êtres unis par un seul cœur et leur vie brûle d’une même royauté. Ils parlent le langage du monde et leurs mots font feu de tout mystère. Ils promènent leurs regards siamois sur les vastes plaines de l’aube où se sont réconciliées les nuances du temps. Où passent les vagues des mers de sables et les parades colorées des saisons. Sous leur pas léger, souffle le glissement des signes d’or aux syllabes d’argent, portés par le flux des monts et des collines jusqu’aux courbes vertes des vallons.
Pourtant une nuée vient éteindre leur journée de règne, et recouvrir d’une eau sombre cette douce fantaisie

Déchirés

2009-12-29T10:47:00.001+01:00

C’était un soir de grand froid perdu dans le cimetière de ses violences
L’or de ma lueur fébrile devançant mes pas au ras du vent noir

Et ma descente aveugle dans ses profondeurs abimées…
Ce sont dès l’origine ces seringues nocturnes hantant la douceur de ces veines
Qui ont fait virer son regard couleur cendre

Et mon amour sous hypnose où vibre l’âme de tous les dangers
S’obstine à prendre la rivière à vif de ses souterrains à contre-courant

ô l’étroitesse du coin d’ombre pris pour habitude !
ô la brûlure séductrice de l’exil !

Parade chienne des passions à couteaux tirés

Et tout finira par les rejets du soleil neuf et les cris d’un espoir écorché par les lames de ses silences.

1

2009-12-09T14:53:00.001+01:00

(Hors de nous
on cherche à aimer)

quelqu'un
n'est plus le sublime
mais le seul
la nuit, nouveau,
indécent,
non,
aucun souvenir possible
et des femmes
m'enivrent
et s'anime un ciel sous l'espace
sous l'oracle,
et ça se voit
ils cherchent un corps
qui leur serait soumis,
qui leur serait impeccable
ils décident
ils abusent
il leur sera
absent
ce soir
animaux de survie
rien à voir avec le bruit
la nuit, le bois,
une femme lapidaire
la beauté dans le nombre
l'animalerie,
je la connais, je crois
un incendie s'épelle

(...)

et on en découd des formes,
huit lettres, et un désarroi
suite d'alcool
le commencement du séduire
vous avez eu des mots boisés
l'impertinence belle

je m'en vais laver
nos émois

(quelqu'un découvrira qu'ils s'aiment)

Embaumé de vie

2009-12-04T20:06:00.002+01:00

Si l'on a su la garder ouverte
Comme on tend ses bras
La fissure de notre être
Importe peu

Et c'est d'aimer
Que l'on saigne

Alors coule le froid de l'angoisse du regard enivré
Par une liberté neuve

La grandeur
De la place
Tracée
Par leur regard

Sommes-nous assez rassemblé
Pour en occuper le centre

Quand
De la plaine du silence
A la pointe de l'orage
La gorge est tremblante
Et nos paumes percées
Ne retiennent aucun espace de vie rêvée

Autant feuilleter le désert
Les phalanges plongées dans les pierres
Pour remonter au grand jour
Un portrait de sable

Le lointain ne répond rien
Le ciel a perdu sa voix

Tout est pénétrable
Hormis nous-mêmes
Et la peau est étroite

Il est temps
D'assumer et de relever le sujet assoupi
Dans l'ombre derrière les guides

D'incliner le front
Pour se reconnaître comme
Fils de l'ICI BAS
Et les sillons de sang laissés
Par les clous et les épines tombés

Porteront alors nos désirs
Comme des fleuves suivant
Les flèches des yeux
Et les lignes des mains

L'écriture en avant
Notre chair pleine d'une Terre nue

Quand le poème
Est une direction choisie
Sur la carte inachevée
De l'infini du corps sacré.

Ici

2009-11-14T10:54:00.000+01:00

Le ciel est tombé de l’échafaudage
De nos craintes d’après vie
On a fini par crever l’œil suiveur
Eteindre l’enfer
Et emmurer les illusions

Nous voilà à l’affût des mystères vivants
Pieds nus sur le verre du présent
Les cheveux libres dans la source du jour

Ma prophétie ne quitte pas le royaume de ma peau

Des mots filent
A la place des étoiles
Depuis l’espace à penser

Jusqu’à la chair de la voix

Car je prends soin de lester chaque son
Chaque trace évanescente
De tout ce corps d’ombre inachevé

penser/fragmenté I

2009-11-13T06:46:00.002+01:00

un air de secte, entrer en apnée
puis voir aux dix bras la divinité que
j'aime mais j'ignore ton nom

sentir le temps trop léger trop court
lorsqu'on ne le passe qu'à
prier
ne me laisse pas déesse plus bas
tomber ouvre-moi tes
bras qui n'en finissent et un sourire
me reviendra

de qui de quoi encore serai-je
[encore ] l'enfant ?

Chant de nuit

2009-10-30T18:19:00.000+01:00

La rugosité de la gorge
Que le travail du poème
Nous fait sentir en ravivant
Le dépôt de silence
Sous la langue mère

On parle
En inversant ses profondeurs
Quand l’on dresse au grand jour
Le corps caverneux
De sa nuit

Quand chaque rêve incarné
Est un barreau de l’échelle du souffle

La parole est cette flamme montante ardente et ardue

Ma bouche comme un sexe offert
Prend la forme
De ce monde
Pénétrant
La pensée

C’est dans cette vie révélée par l’encre
Donnant la parole aux plaies
Sous les entailles successives des rayons et des pluies

Que je me réalise

C’est dans un coït d’oralité
Avec au croisement de la voix
Un trop plein de soleil et de bruit

Que ma voix accouche d’un sens
En composant sur la blancheur tachée de cris
Une page d’existence

par ta venue

2009-10-27T23:32:00.001+01:00

Il faut épeler x fois l'écriture
traverser plusieurs fenêtres
écrire le sexe et le pénétrant
l'informe le menaçant
il faut négliger x fois l'homme
pour que l'homme combatte le désir
- l'infortune
et les absences d'images dans sa tête
il faut autre chose qu'un rêve pour subsistuer X à la réalité

et toujours l'informe, le menaçant

le sexe à l'intérieur de soi
dessiner un monde dans l'acte
je te pénètre quand tu me pénètres
(envahir les espaces,
non les refuges)

s'agite un membre au fond des lèvres
je l'appelle amour

et s'égare un soleil sous ma tempe

par ta venue

je me fais réponse

par ta venue

ta bouche se fait sexe
palimpsestes à nus
ta bouche se fait don
et tu te penches fort

Aéré de rien

2009-10-09T18:47:00.001+02:00

Les tiroirs tirés
De la mémoire

La nuit du cœur
Ouverte
Aux quatre veines

Mais dans le souffle désaccordé du vent

Jamais assez de jour dans la voix
Pour répondre durablement
A la morsure de l’éclair

2009-10-08T00:17:00.001+02:00

j'ai imaginé l'absence à tes côtés. L'absente; ton destinataire. à trahir l'espace de tes retours.
j'ai imaginé souffrir de plaisir en lisant le recueil déjà écrit, cloisonner chacun de tes verbes dans un corps imméritant. démerité. A trahir l'espace de l'absence en toi, le degré de solitude, tu as dû rajouter des portes aux fenêtres, et transformer l'espace en présence.
oublier les limites sur l'embrasure du lit, ne retenir que l'horizon, redessiné à l'envers. Concevoir une chasteté démoniaque, s'attarder à échancrer la parole. Et surprendre, surprendre le secret entre nous, non hors de nous. Eventrer d'un coup de gorge ton désir. Le sabrer.
Flamme alerte d'un regard, soupçon dévidé dans l'entre-deux des cils, dans le sourire de mes larmes.

mon caméléon s'appelle métaphore, et il me promène

Sur le fil

2009-09-26T09:51:00.002+02:00

Un frôlement de cil
Allié
Au souffle d'une parole

Pour soulever
Parcelles et poussières
Et recomposer la journée fuyante
Du vide

En suivant les traces inavouables
Du demeurant absent

XI

2009-09-20T23:30:00.004+02:00

ce que j’attends là :
entre le bonheur de vivre et
le bonheur de mourir

m’arrêter du silence
des accords qu’on n’a pas encore
su jouer

et
sur quelle touche
devoir d’
appuyer

2009-09-20T16:25:00.001+02:00

1

Il y a une pause dans le silence aussi
comme un verdict le néant
dans le néant

il n'y a plus de surprise au creux de la ville
et je m'accroche

partir

il y a un départ dans l'absence
une blessure
aussi

comme un requiem
la question de la présence

les exploits de la faiblesse

il se peut qu'un poignard
estampe notre espace
et qu'un fil incolore
promène un homme qui dort
debout,

(une rumeur indolente parcourt les écritures
je parle du sable car je n'ai pas d'écume)

les matins m'oublient
et se ravive un sol
sous mon crâne

je me reconnais ailleurs

(et je parle du sable
car je n'ai pas d'écume)

2

la beauté a des cernes

il faut pourtant maintenir le nuage

et garder
dans la dent

de l'insoupçonnable

des genoux érodés font
la paire, et comme jamais
se souviennent

comme jamais se souviennent

un clou est dans le ciel
et des enfants subsistent

-douloureusement -

des enfants s'éprennent

1

2009-09-19T20:00:00.001+02:00

le rêve est d'argile
quand ton corps absolu
n'est plus que rumeur

sous la paume de mes mains

extrait

2009-09-17T23:30:00.002+02:00

[...]

au préalable
arme-toi jusqu'aux dents qu'aux détails
que ton proche le plus proche
ton lointain le plus lointain,
leur moyenne arithmétique

sache

[...]

Poème pour une bouche

2009-08-31T12:55:00.003+02:00

IL

M'a engendré
dans l'élan d'une envie

ELLE

a entrouvert son obscurité
à l’instant liquide
de sa violence animale

Tout en elle était eau
et la fièvre qui avait gagné ses yeux
avait préparé son aven de chair
à l'extraction du plaisir
et du cri

L’existence est une fente dans le silence

Souffle qui deviendra parole
Marque page
pour apprendre à respirer

Vrai

Déjà double
porté
par deux corps

J’aurais
selon la rumeur
du néant
suscité la rencontre
de leur marche

pour réinventer
dans une seule est même âme
leur solitude

Et aujourd’hui
à nouveau nu
je dépose à mon tour
ce cœur et ce corps

Chair de mots
pour une voix prochaine

La joie angoissée
La vie en avant

Libéré de moi-même

Comme un poème pour une bouche

(intrigue)

2009-08-23T22:28:00.002+02:00

« je regagne en titubant/le commencement de ma vie » ( J.Dupin)

Ai vu la solitude dans le regard de l'homme

et pourtant

plus de possibles que prévu

- une ville succombe et

écrire seins nus

un homme ne bouge pas ( il y a du beau dans l'amer)

ai vu la solitude dans le regard de l'homme

une absence de parole dans la posture

(et pourtant je suis nue)

des délits restent à commettre

un homme parle mais il lui manque un langage

le mutisme

c'est ce qu'il reste

ai vu la solitude dans l'homme

sa bouteille ses sourcils

autant de rythmes absents

la seule zone érogène

malgré moi

c'est mon crâne

(intrigue)

VIII

2009-08-05T16:55:00.003+02:00

(à Lodève)

au son de la Kora
de l’eau qui danse
baigné par les rayons
le visage prend le temps

il écoute, il goûte et voit :
il sait à quel instant
le monde
s’arrête
parfois

à l'occident

2009-07-03T12:59:00.001+02:00

sans fenêtre assez grande

que notre frontière entre-fermée
au ras de nos humanités
lui tourner le dos
car traverser le miroir par l'envers
est le plus court chemin
entre le chien et le loup

HORS

2009-06-11T21:07:00.000+02:00

Défenestrer
Sa soif

Désengorger la chambre
De cette nuit

Du poids
De ce silence

Qui
Ecoute
Le bruit noir
De son nombril

Et s’étouffe

Sauter
Au travers des sourdines

Pour tomber en aveugle
Dans le lac blanc
D’un œil déplié
Et se laisser
Flotter sur une larme

Déployer sa distance
Sur les portées
Tendues des bras

Et se reconnaître
En battant la mesure
Des ressemblances

Entre les pages transparentes
D’une autre voix

sans titre

2009-06-04T10:50:00.003+02:00

des visages inexpressifs
(des visages inexpressifs)
avancent
des visages inexpressifs s'avancent

leurs corps inexpressifs
(corps inexpressifs)
dansent un ballet qui chahute

(pause)

grand bruit
d'un ballet assourdissant

je ne saurais vous dire le
nuisible le
néfaste

ne saurais vous dire non plus
le mauvais sel
qui recouvre la peau

Tables éteintes

2009-05-31T18:41:00.001+02:00

On a dressé un buffet sur le toit du monde
Sur la table d’air
La nuit nous sert un repas froid
On boit à gorge déployée la moitié vide des verres

Les couteaux tranchent le vent
Les fourchettes piquent l’invisible

Et les bouches pleines mâchent
Des parts de distance
Où flottent les mots dans une haleine d’images

Sur la nappe de verre des nuages
Chacun a écrit un poème inversé
Pour écouter ce qui ne peut se dire

Mais la rougeur de l’aube a brisé le miroir

Dans les jardins
Les premières ombres
Sortant par les portes du silence

Courent dans les jardins pour rassembler les débris

Et c’est la vérité qui s’éteint
Dans le recto flatteur d’une langue de surface

la femme une cicatrice

2009-05-29T15:37:00.002+02:00

« qui laisse une trace laisse une plaie »

Michaux

Sais tu qui propulse - en quel fuseau arbitraire

se déclinent les natures

qui sous tend qu'écrire est salvation

qui renie l'origine du mal il vogue sans pronoms

au dessus de la fosse de l'indifférence

celui-là même qui ne dirige ni sa barque

ni son vol

celui-là soutient des épaves que les saisons

ont condensées

on surpasse on se ruisselle

d'être feuilletons éternels

d'une rime absente

une femme pourtant une femme

se tient se meurt

dans les espoirs de son ventre

son ventre en sa gorge

une femme ici a compris le vertige

dans les bois du néant

et s'en remet au feu - qu'il l'enfante

il faut un nombre pour créer

il faut détailler l'inexpliquable

et la femme déconstruit les poèmes

à même le sang

sais tu donc qui propulse

les vers leur pourriture

celui qui essaime

n'est pas encore

car la femme schizophréne

unitaire se sert de ses larmes

pour se retrouver pour combattre

la violence dans l'ouate d'une cicatrice

une femme attend,

une femme une cicatrice

chaque dédale est une évidence de l'ombre

chaque bouche est un fermoir

le gueuloir ou règnent les sourdines

est le jardin du néant

pas de pensée pas de poétique

juste une femme comme une cicatrice

A la femme la vraie il manque toujours

un sixième doigt

Clarté du silence

2009-05-24T17:09:00.001+02:00

La page s’ouvre dans l’élan du matin

Le blanc de l’œil
Recouvre la sphère

Je neige
Noir

Et les flocons coulent en fils de pensée
Appliqués sur la glace de l’hiver

L’encre se ramifie en dentelle de nuit

Des lignes d’ombre pour circonscrire le silence

Les mailles et les portées ne garderont du désert qu’un battement de lune

Esquisse

2009-05-20T20:36:00.000+02:00

Des trous dans les mots
Pour espionner l’hiver
Et esquisser le bruissement de flocons
Pour imiter la neige

Dire
La lumière
A travers
Les serrures d’encre
Des tâches de la nuit

Prononcer d’un air muet
Ecrire d’un effleurement
Les interstices
Et ne pas renoncer
Au vide
L’œil au plus près
Du vent

De tout ce qui nous contient
Et nous évite

sonnet II

2009-05-11T00:39:00.003+02:00

quel temps décousu . quelle fragilité
le papier d'alu . recouvrir le dîner
c'est le ciel qui reprend des couleurs
dessinage fluo i déborde petite soeur

mon grand-père inconnu . la tombe et le cierge
choeur, arpèges à la césarienne princière
calme iodé et tourmentes marines
tout ton charme dans l'adrénaline

parfums rouges avancés loin dans l'âme
la vie simple . le bonheur plisse mon crâne
c'est du sang bleu qui trace dans vos veines

qui jamais, n'a pris en les miennes
petit-fils perdu, fils et frère par deux fois
introuvé, que feront le temps et la mer de moi ?

le rythme des autres

2009-05-04T13:27:00.001+02:00

quelqu'un reçoit les copeaux

d'un recueil carnivore

des choses qui ne ressemblent pas

et si ce soir ce n'étaient plus les murs qui saignaient, mais les poèmes

j'ai vu des femmes sourdes sur des chemins sourds et

quelqu'un a mis les étoiles aux enchères

« et garde notre enfant tout au fond de la gorge »

on ne détient pas le mal, on lui prête langage, ne

pas chercher à s'excuser mais jamais ne se pardonner,

fixer sa peur dans l'illusion acide

tu ne me frôleras plus tu ne me frôleras plus dis-tu,

des choses qui ne ressemblent pas

quelqu'un a mis ce soir les étoiles aux enchères, et je t'entend te taire, depuis loin déjà,

et je ne sais plus

quelle distance crier ni

quelle clef enfermer

expulsée hors fougère dans

un tête à tête avec le pire

je sème

les copeaux d'un recueil carnivore

sais tu qui a poussé ton enchère à l'étoile

si c'est toi

je te pardonne

I,II,III

2009-05-02T11:13:00.002+02:00

I
dans le ciel-véhicule
pas d’âme puisque ça n’existe pas
comme un leurre
c’est un mot pour faire croire les gens

II
tiens un corps-vestibule c’est le dernier d’une série
il y pousse des angles des échardes
et lors qu’on se demande
si c’est fini
déjà c’est trop tard
guérir est pour demain

III
accrocher les murs à tout prix,
par tous les moyens vivants,
voire humains
cours devant, moi, je te rattraperai
maintenant qu’être capable de tout peut-on y réfléchir

dialectique I

2009-04-24T23:09:00.004+02:00

en diagonale ou en repli

en crachat mordant

en mépris

la marche invisible et

pressant le soldat en nombre au même visage à l’expression commune du malaise

je vais rire

je vais porter des couleurs je vais boire

je vais mourir les autres pour survivre à moi-même et puis guetter mon lobe torsadé

matthieu

un horizon à démentir

2009-04-18T14:04:00.003+02:00

"défenestrée d'elle-même, elle cherche comment rentrer. Le vide où elle godille ne répond pas à ses mouvements."
Henri Michaux

Fougère sans défense, je protège le feuillage de mes rêves.
parfois, quelqu'un déguerpit. Souvent, c'est moi.
quand écrire cesse d'être un ultimatum, souffrance. et quand écrire revient, joie atroce.
peur, mais le funambule est bien là, au creux de mes organes
et l'horizon, toujours à démentir.
une pause n'est jamais permise, un détour n'est pas dans ta voix.

l'amertume d'un frère, et j'y pense, au dérisoire.

Une ville, et au creux, l'organe. plus loin, un danseur, et les lignes qu'il dilapide
vacarme du corps, je grelotte.
seins nus, alertant, et la découverte de la cordée de lettres. langage.

l'amertume d'un frère
une pause n'est jamais permise, un détour n'est pas dans ta voix.
Cela débute demain,
et j'y vois trente-six vertiges.

à jean-pierre duprey

2009-04-16T20:53:00.001+02:00

sa langue transpire comme une aisselle et des dents lui poussent plein la gorge; bientôt des mots gorgés de spectres viendront hanter sa peau comme autant de fenêtres aux paupières brisées . sa langue transpire comme une aisselle et voilà qu'il fait nuit dans son corps ébréché et que danse à tue-tête l'ombre des camisoles - un grincement de lampe aux commissures des plaies.

miroir aphone et viol de gambe pour celui dont la voix n'aura cessé d'enfreindre l'équinoxe au nom du père, du fils et des sains d'esprit....

2008-10-27T18:33:00.000+01:00

.
.
Comme une envie de saigner un merci

la poésie ne retient ni le nom
ni l'enje(u)
et sur les canaux de la langue
trace ses chemins d'étendue
La poésie ne retient que vos bouches,
d'où suinte d'un acier impalpable
une langue
que je croyais tuée,
La poésie retient la naissance
de vos prunelles verbales
à vif

Mutuels - dixit
la parole donnée
mais la parole jaillie
d'une intestine langue vous qui engendrez la finesse
lâme de la poésie
telle qu'elle gisait en moi

Merci de ces bouches de plume - sanglantes

Ah marcher dans vos bouches
l'espace d'une langue
marcher dans vos bouches
pour continuer l'action
douloureuse de l' espoir de poème

comme une envie de saigner un merci

malgré les accords furieux et les dérélictions
l'envie soudaine lointaine intérieure
l'oblique des faiblesses
dans un voeu de chair
d'écrire, encore, vous, la parole donnée.

laurence

à Gilbert Garcin, photographe

2008-10-21T10:39:00.000+02:00

Diogène ou la lucidité
divergences
la persévérance
l’avenir n’est plus
la vie est belle
la ville
tracer sa route
sortir de l’oubli
je me souviens
tout peut arriver
l’envol d’Icare
embarquement immédiat
work in progress

°
espace de flottement

°
la leçon d’universel
comme le sexe par l’autisme
et la poésie par le réflexe
passe par le témoin

Anthony CLEMENT

à B.S

2008-10-10T10:00:00.000+02:00

.
.
Un canal nous suivait
tandis que nous marchions
au bord de nous.
A voix basse
un canal buvait
l'ombre de nos voix
et semait des jumeaux sur la rive.
La poésie ne retient ni le temps
ni l'espace.
La poésie ne retient ni le temps
ni l'espace.
La poésie ne retient ni le temps
ni l'espace.
Aujourd'hui
un canal marche sur nos pas
et s'égare
au bord de l'eau.

Benjamin ALEXANDRE

en son ombre, elle pèse

2008-05-20T15:56:00.000+02:00

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de n'avoir su voir en face, elle se rit de nous épier en son miroir, comme transversale, en tumulte, comme heurtée, et adossée contre le ciel ; ou contre le jour, car c'est ici que l'on penche, c'est ici qu'un signe d'évidence était venu la frapper ; et nous qui jamais n'avions appris à lire autre chose que l'étoile et la terre, nous nous sommes amassés, nous nous sommes mis sur les chemins du retour, nous avons bifurqué, puis voulu resurgir ; y étions-nous seulement, à son ombre, avec nos mots en feu, y étions-nous, proches, si proches, mais en mouvement, mais entre silence et tarissement du silence, ou au moins, entre le chien et le loup de ses reflets à elle,

à elle, elle dont le nom ne disait rien sinon le vertige, que l'on y chute, que l'on se tombe l'un dans l'autre, si seulement elle ne s'était cassée le visage pendant que nous lui avions tourné le dos, qu'elle y plante sa voix,

elle se prit de terreur, elle se rompit les nerfs, avant de chercher refuge dans nos bras déjà pour les autres,

sauf pour elle,

c'est qu'avec son image, elle reste le seul interstice de nous à nous, notre puits et notre échelle, y sera-t-elle alors, au ras de l'eau

elle qui habite le thorax, elle qui avait reconstruit la berge, oui elle, ayant appris à être trois, y sera-t-elle, ainsi soustraite à elle-même, où les lignes se croisent et les canaux affluent, où nulle autre part ne résonne au fond de la gorge,

quand elle se réveille aux extrêmes, elle attend que s'ouvre à nouveau le soupirail, une apparition peut-être, ou elle se retarde, la bouche emplie d'un cadavre ; elle se calmerait, si nous le lui disions, le futur s'est levé dans la nuit, il a rompu avec les vieilles habitudes, sans cesser de défaillir ; elle surplomberait l'équilibre de son regard, elle aurait pour elle une porte ouverte sur nos brèches et les rebords de la fièvre, que, vers midi, nous y puisions les routes communes, le berceau de nos confidences, et la mémoire de notre corps ; en son horloge, elle pèse,
.
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.

en cours

2008-04-02T15:19:00.001+02:00

1. poème dans le feu puisque renversé à sa propre frontière ——————— au centre malgré tout comme l'eau avait fait mouvement

2. main prise dans la racine qui s'imprime qui se creuse autour de la feuille ——————— à cette main, il lui manquait encore la langue

3. au terme de ce cheminement ——————— matière de l'air, pour civiliser

4. quand l'humanité, de son horizon nucléaire, traversée, ——————— n'eut cesse de viser sa propre cécité

5. (désormais aveugle, ne t'en vas pas aux suppliques ——————— que tu n'y succombes, rappelle-toi que tu peux te mettre au profit de toi même)

6. sol qui se dérobe (au sol) mieux bâti que la maison (elle penche ——————— de son inclinaison bienvenue)

7. tarir avec le corps la politique asservie de notre parole la retirer du centre pour la poser sur l'au bord

8. (évidence n'est déjà plus qu'en son autre versant ——————— oubli)

9. pour le contentement après le détour comme arbre sous la neige ——————— sois paysage à ta portée, un lieu-dit

10. pour combattre, nous avons l'instinct insuffisant car dénué de pratique, si proche de ce mot le désir (détournement)

———————

21. parler à l'écart avec l'autre nom de la matière, ou faire front, faire acte ——————— fendre dans la pierre sa maison

22. au regard de l'arbre, c'est par la pensée que nous allons, que le corps vient ——————— qu'il s'adresse en d'autres mots, qu'il danse

23. (l'eau qui a été troublée entre en résistance)

24. il faudrait dire quelque chose de l'animalité si seulement ce ne fusse qu'incertain (voire éventuel)

25. arrondir chaque mouvement que circule ——————— l'inattendu désordre des choses

26. et ne plus prendre en défaut l'infatigable travail de notre saison

27. (il nous faudra bientôt apprendre à mieux mourir)

28. s'il n'en tenait qu'à l'eau, elle se ferait miroir à jamais ou peut-être l'élan du regard (ainsi elle danse ——————— nous dirions qu'elle pense)

29. au terme irrésolu du chemin, il y a le vase ébréché, le presque clos continuation du verbe être

30. faisons de la roue et de la corde nos enseignements

2007-12-14T19:20:00.000+01:00

Le ventre annonce la transhumance en héritage, il faut se souvenir du premier cri ou du dernier.
C'est zéro.
Les artères en équinoxe et revers de lune qui meurent en petits bouquets d'ignorance,balivernes plurielles et dissipées, et qui cherchent au bout d'une corde la fin de son histoire.

L'espace d'une seconde,
mais quel espace des jeux entre adultes consentants,
ils épilent les miroirs
et recevoir l'image même de l'antique présence
comme mourir par inadvertance ou volontairement qu'en sais-je?
des cailloux échevelés brossés dans des tiroirs
enfermés entre deux culottes sans avenir et trois boutons-pression appelés aussi le corps.

Et puis après les violons explosés au rabais, j'ignore son sens dessus dessous, ce qui compte ou blesse, c'est à la surface lisse et cabossé je prends j'aime trop les surfaces il faut que tu ranges ta chambre à gaz, allumer le gaz et recevoir la respiration.

Marche sur les mains, jeune pousse! dévoré par l'asphalte et le béton, je m'emmure sur le sol ou sur une pierre restée en l'air - pur, l'idiot du village le respire à plein poumons, c'est dire comme je m'empiffre pour faire un super manteau d'hiver, ouais! il est évident que la nuit demeure comme la parenthèse qui accomplit le verbe, le quotidien qui rend fou.

brûle tes meubles, sans toucher à la fraîcheur du bois et revenir sur le dernier sentier ou la dernière chance ou pas de se racheter, la morale on s'en branle furieusement, on lui pisse à la raie
et des arbres à cadavres exilés.

la disparition

2007-11-23T11:33:00.001+01:00

derrière le mur, .............. la porte
................................................................ en avant de toi
comme sous le masque, ............................................................. de
................................................................ ce qui reste

là

................................................................ tu me tiens
que je ne m’efface
................................................................ tu me tiens,
dans ta voix absentée
................................................................ à l’envers des signes

du jour,

que je ne me soustraie
................................................................ brisée
................................................................ ou incurvée
............................................ hors de moi
de toi.............................................................du jour et de la nuit
................................................................ pour me concurrencer
il te faudrait ....................................................................... des clefs
................................................................ des bords
................................................................ des débords de
................................................................ falaise
le voudrais-tu que
................................................................ je te désire
le voudrais-tu encore,
................................................................ la marque du soleil ................................................................ sur
l’épaule, et
le corps étreint
................................................................ le sexe ................................................................ brulant

d’alors

................................................................ ce n’était pas le désir
à peine une silhouette ....................................................................... son semblant
................................................................ sa trace ................................................................ son reflet
ta poitrine, le sais-tu
................................................................ je ne m’en souviens

plus

................................................................ plus rien que

non

tout

................................................................ tout m’a été oublié ................................................................ sauf
le désir
................................................................ à moins que ce ne soit
................................................................ déjà plus que
................................................................ l’ombre
................................................................ que la surface couchée du corps,
ce qui pèse
ce qui finit par imprimer

à l’endroit

................................................................ toi ................................................................ ou moi en
................................................................ toi
................................................................ dans le
................................................................ ventre du ................................................................ souvenir
du consommé qui ................................................................ voudrait encore
nous ..................................................................... prolonger
encore .................................................................. une fois de plus
................................................................ il y a ................................................................ une porte
................................................................ dans la tête
........................................................ une
possible ................................................................ autre porte ................................................................ pas toi
une possible ................................................................ autre porte
................................................................ toi encore une fois
qui a changé de visage................................................................ plus clair ................................................................ ou
plus étanche ................................................................ dans l’oubli
................................................................ car moi-même je ne sais plus ................................................................ très
bien ................................................................ qui je suis ................................................................ autre que toi
................................................................ l’identique
car
en toi
je suis ................................................................ encore
................................................................ voudrais-tu
................................................................ que je me ressemble
................................................................ que je me chasse
ou m’effaceras-tu ................................................................ de toi même
pour aller plus ............................................................. loin
que moi
détourne ................................................................ ta main
de

mon sexe

puis mange ................................................................ mange moi
le voudrais-tu
................................................................ que je ne puisse
plus ôter
................................................................ la trace indélébile que
................................................................ tu ................................................................ m’as laissé
malgré le déni................................................................ tu es là
................................................................ tu
................................................................ me tiens
dans la porte

aujourd’hui, je suis

dans la porte
et plus
................................................................ entre tes cuisses

et là
aujourd'hui,

................................................................ lequel s’endort ................................................................ loin de toi
................................................................ entre tes cuisses
je ne le sais ................................... j'y pense
................................................................ je le pense
car
tu me tiens ................................................................ malgré lui
................................................................ comment
.............................................. faut-il que
................................................................ je m’efface
......................................... pour te savoir
................................................................ apparaitre
................................................................ à nouveau ................................................................ en lui
car
................................................................ je veux que tu m’oublies
................................................................ je veux
que
................................................................ tu te laves de moi
oublie-moi .......................................................................... lave-toi de moi
déracine ma voix
enlève mon sexe de ta main ................................................................ déloge-moi
................................................................ ou invente un pays
................................................................ sans langue
................................................................ et sans nom
à l’écart
................................................................ je ne suis plus celui là
je ne veux plus être ..................................................................... celui que tu
................................................................ tiens
dans ta bouche
je ne veux plus être ..................................................................... celui que tu
................................................................ tiens
dans ta

main

je ne veux plus ................. que tu me penses
................................................................ je ne veux plus

manquer

je ne veux plus
te manquer ..................................................................... oublie moi
car
je n’ai plus de soleil ......................................... seulement des mains
................................................................ pour les autres
................................................................ des paroisses
................................................................ en jachère

aôut 2007, toulouse

Pages de Tunis - 181107

2007-11-18T12:57:00.000+01:00

pour Z.

Enlever le jour, sur soi. Cacher le soleil dans un puits. L’ensabler de pierres. S’allonger. Face à l’autre. Entre un homme et une femme. La nuit coule, les yeux fermés. Pudique, face à leurs nudités. Leurs corps. Leurs corps. De tremblements, et d’étonnements. Qui aurait pu imaginer. Qu’un sein pouvait tenir dans une main. Q’un sexe pouvait tenir dans une bouche. ? . Comme l’eau qui tient dans l’argile. Par miracle.

Non.

Par désir.

D’habiter sa propre soif. Marginale.

Cette nuit-là. Tu as habité ta soif en moi. Tu as dormi. Sous ma langue sèche et chaude. Tu m’as traversé. Un invisible traverse l’écorce d’un arbre. Je ne pouvais te voir. Sauf, sentir, ta matière, en mue. Dans l’ombre. Ombre de chair. De terre. Soluble. Friable. Quand la fièvre se lève du corps. Quand elle se lève. Et qu’elle te traverse.

Invisible.

Traversant la mémoire rocailleuse d’une montagne. Aux côtés d’une fourmi. Perdue.

Tu n’as allumé, aucun feu. Pour te réchauffer. Tu n’as partagé aucun pain avec hier. Ou la parole. En deuil. Il n’y eût pas de musique de mélodie. Pour la forêt. De chênes. D’eucalyptus. De pins… Tu t’es endormie. Depuis ma bouche. Jusqu’à mon oubli. Puis tu t’es levée de mon corps. Et tu es partie.

En emportant.

Le rêve que tu avais fait en moi.

…

Je ne me rappelle. Rien. De toi. Même lorsque je regarde l’étoile. Pousser son dernier souffle.

Un dimanche à midi.

Pages de Tunis - 151107

2007-11-15T14:24:00.001+01:00

à Bertrand C.

avec une pensée pour Marie T.

Je t’appelle. M’entends-tu ? Lève-toi. Parle, arrache ce serpent de ton ventre, que je le mange. Il fait froid. Sous tes paupières. Tu es blanche, un nuage passe sous ta peau. Tu as froid et j’ai froid. Je te couvres de moi et tu me couvres de toi. Tu n’es plus eau. Je ne suis plus terre. Nous nous neigeons l’un dans l’autre. Et tu as encore plus froid. Et j’ai encore plus froid. Entends-tu ? Parle-moi. Me sens-tu ? Attends-moi. Fait-il froid, là-bas. Aussi ? Que dois-je faire ? Dis-moi. Parle-moi. De là-bas. Attends-moi. Ta main s’effrite comme la lumière d’une étoile dans un ciel d’été. Te rappelles-tu quand nous avons compté les clins d’œil que la nuit nous a lancé ? Ta langue ne fend pas dans ma bouche. Me sens-tu ? Me sens-tu arrachant le serpent de ton ventre ? Entrailles de tes entrailles. Tu es glacée. Je gèle. Il fait noir. Tu n’es plus que l’écho de ton prénom. Je ne te vois plus. Où es-tu ? L’avez-vous vue ? L’avez-vous vue ?

Un jeudi à quatorze heures.

Pages de Tunis - 051007

2007-10-05T13:23:00.000+02:00

A Benjamin, mon frère.

Avec une pensée pour Maya Jribi & Néjib Chebbi.

Le soleil. Est sa propre faim. Sa propre, soif. Il ne sème rien, que son mutisme. Mouvant, comme la langue du sommeil.

Ses yeux boivent, la seule cécité, bourgeonnant, de ses yeux.

Il n’entend pas. Le soleil. La lumière sourdre et dormir sur l’herbe. De sa propre eau salée. Il n’entend, que l’écho, de l’éclipse à l’intérieur de sa peau.

Tu as appris du vent, la manière d’éplucher. Les dernières peaux mortes à la surface de ta peur. Sa manière de lacérer, de lécher, de lamper. De sur les yeux qui désirent l’oubli, les poussières ancêtres. Tu as appris, tu as appris l’étoile, par cœur. Tu as caressé la parole jusqu’à ce qu’elle s’effeuille. Sous ta peur. Jusqu’à ce qu’elle rejoigne la neige. Cassée par le feu. Jusqu’à ce qu’elle la rejoigne, dans le rêve. De l’arbre.

Que t’écrire ? Toi qui as faim. Qui sème ta faim. Toi qui te meures de ta propre faim. Que t’écrire ? Toi qui récoltes la faim. Toi qui te survie à ta propre faim.

Un vendredi à treize heures et quinze minutes

Pages de Tunis 230707

2007-07-23T14:58:00.000+02:00

MESSAGE IMPERSONNEL A UNE IMPARFAITE INCONNUE

Que dire. A la bouche, pour qu’elle s’ensable ?

Que dire.

Pour qu’elle désire la grêle ?

Défaire ses tresses, vespérales. Au moment du plus improbable oubli. En elle, l’écho se fait corde. Que dire à la bouche, à propos de l’absente ?

Que lui apprendre d’autre, alors. Qu’elle sait. L’océan. L’océan et sa langue ? Quant au réel, il souhaitera qu’elle ferme les yeux. De temps en temps. Sur le chant. Ou qu’elle regarde ailleurs. Que lui apprendre alors qu’elle sait déjà ?

Que dire à la bouche pour qu’elle ne pleuve plus.

La femme se régénère par le sang. Ne t’en contente pas. Régénère-toi par la mise à mort de ton corps, dans un autre corps. Régénère-toi. Organiquement. Par la mémoire de l’invisible.

Tu n’as pas le droit de baisser les bras tant qu’ils n’ont pas noyé le soleil. Tu n’as pas le droit de quitter la pierre tant que tu n’y as pas puisé de l’eau. Tu n’as pas le droit de ne plus être enfant à chaque pleine lune tant que tu n’as pas allumé un feu pour les animaux des bois.

Libera me. Le seul jeu, en amour, est de faire à deux. Le ciel et la terre, à son image. Libera me. Que puis-je te dire qui n’a été dit ? Libera me.

Je t’ai faite à partir de la source. Parallèle au chemin, du moineau. Tu es à moi. Irrévocablement. Car je suis à toi. La nuit, attend. Le jour. Vient, mon enfant.

Un samedi à midi.

Pages de Tunis 140707

2007-07-14T09:18:00.001+02:00

Je n’ai d’autre chevelure, à tresser d’azur. Que celle de la nuit. Tombant, opaque, et malléable, sur le jasmin du mur. Son image. Le miroir n’est pas un miroir. S’il consent à la forme. Et la nuit, n’est pas nuit. Si elle ne tombe, que sur sa propre image. La mort est perpétuelle. Tresser la nuit. Briser le miroir. Ce n’est que faire trembler l’invisible. Ce n’est que chatouiller l’arbre, lorsque le désir du fruit cueille la faim. Déraciner la perpétuation, en lieu et place, laisser l’inconnu germer. Le seul travail de la terre, qui vaille la peine d’oublier l’horizon.

Je n’ai aucun devoir de mémoire, sauf celle du rêve. Sauf le devoir de verser au sommeil, à boire, à se désaltérer, du nuage. Les nuits sont faites du même rêve exactement de la même manière, que les mers sont faites de la même eau. Le rêve du jour n’est pas un rêve, c’est la négation du rêve.

Peut-être la mémoire du rêve, est-elle le sommeil de l’altérité.

Peut-être que c’est le sommeil qui se meut dans le rêve, non le contraire.

Peut-être que les inconnus que nous croisons en rêve ne sont-ils pas imaginaires, mais qu’ils se sont perdus dans notre sommeil. Ou bien peut-être que c’est nous, qui nous sommes perdus dans leur sommeil, à eux. Peut-être qu’eux aussi nous prennent pour des personnages imaginaires.

Peut-être que l’homme qui a cherché toute sa vie, la femme qu’il a aimée en rêve, savait-il, lui, qu’elle était endormie, comme lui, qu’elle s’était éveillée, aussi. Peut-être espérait-il qu’elle le chercherait, aussi. Et qu’ils finiraient, par se perdre, l’un dans l’éclat, de l’autre.

Peut-être le rêve est-il l’au-delà, du feu.

Je n’ai pas d’étoiles, à éplucher. Elle ne m’a laissé, qu’une ombre, inhabitable, dans la bouche.

Un samedi à minuit et dix minutes.

Après une discussion avec Arwa.

qui que sois tu

2007-07-12T01:53:00.000+02:00

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Pages de Tunis 060707

2007-07-07T23:04:00.001+02:00

Il l’a quitté depuis un an. Parti à la recherche, des cailloux, des éclats. Il n’a pas retroussé ses manches. Avant d’immerger ses bras, dans la terre. La mémoire. En croyant pouvoir déraciner les mauvaises herbes. Dans chaque caillou. Ramassé du rêve. Il a entendu sa voix, couler. Dans chaque éclat. Cueillit de l’arbre. Il a entendu un écho. Un écho, qu’il n’a pas encore réussit, à retenir dans le creux de sa main. A planter dans les yeux, du premier inconnu. Des grenouilles avaient sauté, dans ses yeux. Par milliers. Il ne buvait l’eau, qu’à la lueur d’une bougie.

Il y a un an, en partant, il a déchiré une page. Il n’a pas su. Quel goût peut bien avoir la rivière. Peut-être. Celui des prostituées, qu’on y a noyé. En les jetant du haut des ponts. Dans ses bagages. Il avait emmené. Une femme un chat et un soleil. Tous trois réfractaires, on aurait cru qu’ils faisaient parties de la même famille. Ou de la même main.

Il a été sa femme. Elle a été sa femme. Toutes les deux elles ont été. Des hommes. La nuit il, levait, les yeux. Pour la regarder dans ses fenêtres. Elle baissait ses fenêtres pour le regarder. Dans les yeux. Elle ouvrait ses portes le jour, venu. A la senteur du café. Il lui ouvrait son ventre, elle y prenait place. Naturellement. Elle s’étalait elle sommeillait. Ou bien, elle laissait éclater ses bourgeons…

Il n’a osé cueillir, d’elle, que certains, mots. Qui se répètent depuis, avec son accent à elle. Comme des saisons primitives dans sa bouche. Il ne sait pas. S’il pourra jamais aimé. Un homme. Ou. Une femme. Autant qu’il l’a aimé, elle.

TOULOUSE

Un vendredi à vingt trois heures.
Un an et un jour après avoir quitté mon paîs pour bledi.

Eugénio de Andrade

2007-07-05T19:43:00.001+02:00

Soleil mouillé du petit matin sur le poème de Eugénio de Andrade, désormais je tutoie tout le Portugal, jusqu'au champ d'Atalaia.

D'avec les mains, poème qui sort par la bouche, parole à l'ombre de la bouche pourtant, poème qui évacue la lumière pour la rendre aux eaux.

Jusqu'à la fin, jusqu'à être danse, parole de l'air, matière solide pour habiter le sol, parole du ruisseau au milieu du fleuve, parole sur le fil.

Le soleil encore, il réchauffe les approximations de la langue, de la langue qui entrave la bouche par où cherche à passer le poème.

Puis il y a aussi le corps, tout le corps, il vieillit dans la main encore jeune du poète.

Les mains, les mains, les mains, à chaque page, qui retourne la page, c'est qu'elles ont construit la demeure où loge le silence, la maison de la pierre fendue, la maison dans le noeud de l'arbre.

Il faut croître, et s'effiler, pour empoigner.

Terre dans la terre, puits dans le puits, tout le Portugal, de son coeur alentejano jusqu'aux rives du Douro, tout le Portugal est dans le poème de Eugénio de Andrade ; c'est le matin, le soleil réchauffe le livre pour l'aveugler et le rendre à l'air, le poème est au ras du sol.

Pierre Hunout, Lisbonne, le 5 juillet 2007, impressions autour du poème de Eugénio de Andrade.

Evgen Bavcar

2007-07-05T15:53:00.000+02:00

III

(série vue tactile)

Elle a les yeux fermés.

On arrive toujours, à voir une femme, d’une manière ou d’une autre, c’est tout ce que l’on voit. Ce qu’il reste d’elle de soif. Un corps. Matière diluée. Concentrée. En une forme. Autre. Ce que la cécité n’a pas absorbé. D’elle. Est offert à l’exégèse. De l’immatériel. Est, consubstantiel, de ce qu’on n’arrive jamais à voir d’elle. C’est-à-dire : l’eau. C’est-à-dire : l’enfant.

Toujours la voir, la toucher, les mains. Ouvertes. Du bout des doigts. Toujours.

On arrive toujours, à toucher une femme. Comme on touche la lumière. La lumière du soleil, ou bien de la langue morte. Ou bien future. Une femme. N’a de peau, que de lumière. La. Toucher. Par efflorescence. Par exil. Par margelle. Une femme. Celle de la concomitance. De la terre. La concomitance de la friabilité. Empreinte. Celle à la voix sanguine comme un tronc d’arbre.

Elle a les yeux fermés.

(série nostalgie de la lumière)

Au-delà. Au-bord. Au-dehors. Jamais au-dedans. Impossible forme. Elle l’était, forme. En son essence. Devenue informe, en sa transcendance. Glaise. C’est de la glaise. Qui flotte. On croirait une plume et pourtant c’est de la glaise. Perméable. Qui hydrate. Tous les yeux.

L’oiseau, matière la plus proche de l’ange, métempsycose de l’étoile. Se désintègre dans la nuit. Parfois dans un visage d’enfant. Mémoire. Au-delà de l’obscurité.

Van Gogh dream about sun

Au-delà, de la lumière, le rêve. Sa langue son écriture. Sa matière recomposée. En une, floraison espiègle. En une forme jadis concrète. Image du rocher ou du sable. Jadis.

Entre l’étoile et les toiles : une oreille. Que tu as rendu à sa mémoire. Car c’était la seule chose. A faire. Rien de plus, et, rien de moins. Que couper la réalité. En coquillages pour les yeux.

Mystère. A contre-courant. De lui-même. Se sait-il ?

La mort, si elle est un rêve frappé par la cécité du soleil, se sait-elle ? Au-delà d’elle-même ?

Deux premiers textes à lire ici.

Galerie.

Pages de Tunis 280607

2007-06-30T10:03:00.000+02:00

Pour Y.

UNICITE.

Désirer, ne plus faire qu’un. S’enfuir, ou bien peut-être, s’enfouir, en lui, ou bien peut-être, en elle. Il s’agirait, de piéger l’éclipse, d’en faire une image, sûrement celle d’un puit. Ne plus faire qu’un, indivisible, inséparable de lui-même. Tout, remplit de son propre tout. Miroir dans un miroir. Ni même un reflet, ni même une ombre, cécité du reflet. Encore moins un visage, dont on puiserait, non pas l’eau, mais une sœur encore inconnue. Impuissante à immerger les vides. Noire. N’épousant aucune forme humaine. A la fois si lointaine, et si proche. De ce que nous pouvons imaginer de l’invisible. Encore moins une main, dont le secret, se réinvente, chaque pleine lune. Toujours le même. Toujours différent. Comme le chant du loup. Il se réinvente, régénérant la substance de la main. Sa calligraphie de sable mouvant. Encore moins la conception immaculée du sang dans le corps à jamais nouveau de la femme. Rien. Miroir dans un miroir. Rien.

Etre le 1. Monoérotisme. Massif.

Ainsi. Refuser l’enfant. Nier l’enfant, jusqu’à nier l’idée même de sa possible enfance. L’enfant est la perpétuation de soi, excrémentielle et pathétique. Raciale et assassine. Assassine, de l’altérité. Assassine du chat, de l’arbre, du nuage. Des alphabets qui se sont dispersés, aux quatre vents.

Refuser l’enfant. Choisir à la place, l’amour. Pour se perpétuer par les autres. Et perpétuer les autres par soi. Perpétuer les infinis. Par les infinis. Aux infinis. Nous n’y aurons que ses matières pour empreintes. Que les différences pour miroirs. Que ses nuits pour demeures. Que les étoiles pour paroles.

La ville. Cette nuit, compacte. Un pain. Nous n’en connaissons aucune autre, à hanter par nos cris. Ni, à traverser, à rebours, de nous-même. Ici, nous nous sommes noués. Dans le sens contraire des aiguilles d’une montre. Ici, une fois l’oiseau aura quitté l’arbre, nous emporterons nos corps, à réapprendre le goût de la pierre. A se dévêtir de l’empreinte. Ici, finie par se fermer. L’étoile et. Commence, la mémoire.

…

Ne préméditons rien qui soit réalisable.

…

Un jeudi à midi et quinze minutes.

مثلّث المادة

2007-06-23T14:28:00.000+02:00

(une danse)

tout mouvement
est l'apprentissage
du chiffre

3

(le masque)

Pages de Tunis 220607

2007-06-23T10:03:00.001+02:00

Je crois en la Parole.

Si je devais un jour m’agenouiller devant un dieu quelconque, ce ne sera que devant sa toute impuissance, la blanche. A attiser le feu. A surprendre le nuage, et lui servir à boire. Au sang irrégulier, son inconscience viscérale. Elle ne nourrit pas son homme, la désaxée, ni n’enlève la fièvre dans sa tête. Elle est insensée, quoi qu’il en soit, toujours lointaine, mais en même temps, à la mémoire massive, presque concrète, de la pierre dans le ruisseau.

Je crois en sa tragédie. Essentielle. Perpétuelle. Organique.

Autre. La laisser traverser. Sourdre de soi. Ne pas la retenir. Recueillir la trace multiple. En faire un feu. Invoquant son retour. Peut-être alors l’éclat de l’étoile, perdu. Sera Poésie. Ou bien, tout autre théorème de l’utopie.

Elle avait confié au creux de ma main, un secret d’elle. Mais je l’ai ouverte, le laissant, couler. Car quand je l’ai enfin regardé, quand j’ai prit conscience d’elle, j’ai su, j’ai su que l’ombre sera la souffrance. J’ai su que demain, n’aura pas d’oiseau dans la bouche. Alors j’ai laisser couler le secret d’elle, pour faire couler son visage. Sans voix.

Et quand l’heure de s’en aller arrivera, je n’emmènerai avec moi que quelques paroles que j’aurai peut-être su garder. Que j’aurai, je l’espère, acclimater aux paumes de mes mains. Que j’aurai couvert de mon ombre, les vieilles, les ancestrales, après-midi de sirocco.

Les paroles, elles m’appelleront d’un prénom que je ne connaîtrai pas, qui est le mien. Elles m’accompagneront, les blanches, joyeuses, sautillant de l’un de mes deux yeux à l’autre, dans la nuit du corps, d’où ne revient, qu’elles-mêmes ne savent pas encore nommer.

Un vendredi à dix sept heures trente minutes

Pages de tunis 160607

2007-06-16T10:12:00.001+02:00

Nous sommes tous à la recherche de cet espoir indécis, que nous nommons, par commodité de langage : Le Bonheur. Soit. Mais pourquoi lui donnons-nous l’image des dieux monothéistes, à cette entité sans véritable nom, à savoir : absolue, abolissant le temps, omnipotente et omniprésente ? Il y a chez les peuples polythéistes une sérénité secrète, peut-être la sagesse de ne pas considérer l’absolu comme un monolithe, lisse, noir, parfait.

Par une nuit claire et calme, levez les yeux vers le ciel, à zéro heure zéro minute, de préférence, à cet instant où le temps est nul, pendant soixante seconde, il est nul ; regardez donc le ciel et imaginez qu’il n’y ait jamais eu d’étoiles…

Est-ce que nous aurions donné un nom à cette étendue impalpable au-dessus de nos têtes si elle n’était peuplée de ces trous de lumières éparpillés comme des miettes de pain après un repas, un soir de retrouvailles, sur une nappe repassée avec amour ?

Si les étoiles donnent chair au ciel, alors, les femmes donnent chair à l’homme – toutes les femmes – et les hommes donnent chair à la femme – tous les hommes – sans frontière, même celle de la peau. Et tous les pays, sans frontière, même celles de l’océan, me donnent chair. L’exil n’est, qu’en mémoire de la mort.

C’est dans tous les yeux que j’ai bâtit une demeure d’eau ; c’est sur toutes les terres que j’ai ramassé un caillou, et que j’en ai jeté un autre. L’identité de l’arbre, ce ne sont pas ses racines, mais ses feuilles qui naissent en automne, et vivent en altérité.

C’est peut-être çà le bonheur, pas un miroir, une fenêtre cassée.

Un samedi à cinq heure du matin

René Char

2007-06-15T00:27:00.000+02:00

Parce qu'il y eut Rimbaud, et qu'après Rimbaud il y eut toi, parce que tu l'avais lu, et qu'entre les lignes, tu y avais soustrait l'espoir pour le porter sur tes épaules, la nuit, parce qu'à bout de bras tu soutenais la voûte désertée du poème, parce que tu étais la rivière où commence la maison et le mouvement où s'achève le désir de maison, parce qu'avec la lumière, tu leur as fait parcourir l'en-dehors de la page, qu'ils débordent le contour de la parole, parce que déjà tu savais que parler, c'est surmonter notre rage et notre dégoût, parce que dans la ténèbre du nazisme, tu avais coupé chacun de tes poèmes avec un couteau pour les partager avec tes amis maquisards, parce que toujours tu as refusé de t'asseoir, pour préférer regarder vers le fond du puits, c'est qu'en toi l'ombre couvait sans que tu ne t'y abandonnes, sans omettre d'y consentir, et de t'y vérifier, parce qu'être poète, c'est habiter l'éclair, et tourner autour des abscisses, où distraire un lieu en place du silence, parce que tu avais inventé une géométrie du ciel pour la reverser dans la terre, un été dans l'étoile et la loge de la soif hasardeuse, que le sol y pourvoie, parce qu'avec tes mains, tu n'écrivais pas, avec tes mains, tu étais le bonheur et l'astre brûlant de la colère, parce qu'au feu tu avais jeté le langage, qu'advienne une arme plus féroce et plus amoureuse, parce que très tôt tu avais compris qu'il ne pouvait en être autrement, c'est que tu avais vu l'épouvantable souffle brun de ton siècle, et ses exhalaisons nauséabondes dans le nôtre commençant, toi qui t'acharnais à rester insulaire au sein du continent,

tu as bien fait de partir, René Char ! Nous sommes, malgré tout, quelques-uns à croire sans preuve le bonheur possible avec toi.

Pierre Hunout, Lisbonne, le 14 juin 2007, parce qu'aujourd'hui René Char aurait vaincu son siècle.