Evgen Bavcar

III

(série vue tactile)

Elle a les yeux fermés.

On arrive toujours, à voir une femme, d’une manière ou d’une autre, c’est tout ce que l’on voit. Ce qu’il reste d’elle de soif. Un corps. Matière diluée. Concentrée. En une forme. Autre. Ce que la cécité n’a pas absorbé. D’elle. Est offert à l’exégèse. De l’immatériel. Est, consubstantiel, de ce qu’on n’arrive jamais à voir d’elle. C’est-à-dire : l’eau. C’est-à-dire : l’enfant.

Toujours la voir, la toucher, les mains. Ouvertes. Du bout des doigts. Toujours.

On arrive toujours, à toucher une femme. Comme on touche la lumière. La lumière du soleil, ou bien de la langue morte. Ou bien future. Une femme. N’a de peau, que de lumière. La. Toucher. Par efflorescence. Par exil. Par margelle. Une femme. Celle de la concomitance. De la terre. La concomitance de la friabilité. Empreinte. Celle à la voix sanguine comme un tronc d’arbre.

Elle a les yeux fermés.

VI

(série nostalgie de la lumière)

Au-delà. Au-bord. Au-dehors. Jamais au-dedans. Impossible forme. Elle l’était, forme. En son essence. Devenue informe, en sa transcendance. Glaise. C’est de la glaise. Qui flotte. On croirait une plume et pourtant c’est de la glaise. Perméable. Qui hydrate. Tous les yeux.

L’oiseau, matière la plus proche de l’ange, métempsycose de l’étoile. Se désintègre dans la nuit. Parfois dans un visage d’enfant. Mémoire. Au-delà de l’obscurité.

V

Van Gogh dream about sun

Au-delà, de la lumière, le rêve. Sa langue son écriture. Sa matière recomposée. En une, floraison espiègle. En une forme jadis concrète. Image du rocher ou du sable. Jadis.

Entre l’étoile et les toiles : une oreille. Que tu as rendu à sa mémoire. Car c’était la seule chose. A faire. Rien de plus, et, rien de moins. Que couper la réalité. En coquillages pour les yeux.

Mystère. A contre-courant. De lui-même. Se sait-il ?

La mort, si elle est un rêve frappé par la cécité du soleil, se sait-elle ? Au-delà d’elle-même ?

Deux premiers textes à lire ici.

Galerie.