Pour Y.
UNICITE.
Désirer, ne plus faire qu’un. S’enfuir, ou bien peut-être, s’enfouir, en lui, ou bien peut-être, en elle. Il s’agirait, de piéger l’éclipse, d’en faire une image, sûrement celle d’un puit. Ne plus faire qu’un, indivisible, inséparable de lui-même. Tout, remplit de son propre tout. Miroir dans un miroir. Ni même un reflet, ni même une ombre, cécité du reflet. Encore moins un visage, dont on puiserait, non pas l’eau, mais une sœur encore inconnue. Impuissante à immerger les vides. Noire. N’épousant aucune forme humaine. A la fois si lointaine, et si proche. De ce que nous pouvons imaginer de l’invisible. Encore moins une main, dont le secret, se réinvente, chaque pleine lune. Toujours le même. Toujours différent. Comme le chant du loup. Il se réinvente, régénérant la substance de la main. Sa calligraphie de sable mouvant. Encore moins la conception immaculée du sang dans le corps à jamais nouveau de la femme. Rien. Miroir dans un miroir. Rien.
Etre le 1. Monoérotisme. Massif.
Ainsi. Refuser l’enfant. Nier l’enfant, jusqu’à nier l’idée même de sa possible enfance. L’enfant est la perpétuation de soi, excrémentielle et pathétique. Raciale et assassine. Assassine, de l’altérité. Assassine du chat, de l’arbre, du nuage. Des alphabets qui se sont dispersés, aux quatre vents.
Refuser l’enfant. Choisir à la place, l’amour. Pour se perpétuer par les autres. Et perpétuer les autres par soi. Perpétuer les infinis. Par les infinis. Aux infinis. Nous n’y aurons que ses matières pour empreintes. Que les différences pour miroirs. Que ses nuits pour demeures. Que les étoiles pour paroles.
La ville. Cette nuit, compacte. Un pain. Nous n’en connaissons aucune autre, à hanter par nos cris. Ni, à traverser, à rebours, de nous-même. Ici, nous nous sommes noués. Dans le sens contraire des aiguilles d’une montre. Ici, une fois l’oiseau aura quitté l’arbre, nous emporterons nos corps, à réapprendre le goût de la pierre. A se dévêtir de l’empreinte. Ici, finie par se fermer. L’étoile et. Commence, la mémoire.
…
Ne préméditons rien qui soit réalisable.
…
Désirer, ne plus faire qu’un. S’enfuir, ou bien peut-être, s’enfouir, en lui, ou bien peut-être, en elle. Il s’agirait, de piéger l’éclipse, d’en faire une image, sûrement celle d’un puit. Ne plus faire qu’un, indivisible, inséparable de lui-même. Tout, remplit de son propre tout. Miroir dans un miroir. Ni même un reflet, ni même une ombre, cécité du reflet. Encore moins un visage, dont on puiserait, non pas l’eau, mais une sœur encore inconnue. Impuissante à immerger les vides. Noire. N’épousant aucune forme humaine. A la fois si lointaine, et si proche. De ce que nous pouvons imaginer de l’invisible. Encore moins une main, dont le secret, se réinvente, chaque pleine lune. Toujours le même. Toujours différent. Comme le chant du loup. Il se réinvente, régénérant la substance de la main. Sa calligraphie de sable mouvant. Encore moins la conception immaculée du sang dans le corps à jamais nouveau de la femme. Rien. Miroir dans un miroir. Rien.
Etre le 1. Monoérotisme. Massif.
Ainsi. Refuser l’enfant. Nier l’enfant, jusqu’à nier l’idée même de sa possible enfance. L’enfant est la perpétuation de soi, excrémentielle et pathétique. Raciale et assassine. Assassine, de l’altérité. Assassine du chat, de l’arbre, du nuage. Des alphabets qui se sont dispersés, aux quatre vents.
Refuser l’enfant. Choisir à la place, l’amour. Pour se perpétuer par les autres. Et perpétuer les autres par soi. Perpétuer les infinis. Par les infinis. Aux infinis. Nous n’y aurons que ses matières pour empreintes. Que les différences pour miroirs. Que ses nuits pour demeures. Que les étoiles pour paroles.
La ville. Cette nuit, compacte. Un pain. Nous n’en connaissons aucune autre, à hanter par nos cris. Ni, à traverser, à rebours, de nous-même. Ici, nous nous sommes noués. Dans le sens contraire des aiguilles d’une montre. Ici, une fois l’oiseau aura quitté l’arbre, nous emporterons nos corps, à réapprendre le goût de la pierre. A se dévêtir de l’empreinte. Ici, finie par se fermer. L’étoile et. Commence, la mémoire.
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Ne préméditons rien qui soit réalisable.
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Un jeudi à midi et quinze minutes.
je n'étais que deux, quoiqu'il en soit, suffisamment pour être trois, du haut de tous les âges, au large de toutes les époques, j'avais l'enfant dans la bouche, et je me riais beaucoup de votre amour, moi qui avais bâti une maison, ainsi que pour le regard, la demeure du vent,
RépondreSupprimeret elle n'était que seuil.